Simplemente, sentarte en la silla vieja y sucia de la terraza, y pensar que detrás de aquel alto edificio espera salir sol impaciente a que la luna ya se duerma, para así poder gritar susurrando que no todo se ha acabado, que todavía te quedan fuerzas para reanudar ese camino emprendido por tu valiente alma antes de la llegada del huracán y decir que ni el miedo ni nada a partir de ahora te detendrán, creo que es una de las mejores cosas que te hace sentir la pimavera.

MI PROPIO CANTO DE SIRENAS

Puedo sentir las caricias del viento en la cara. Puedo oír los aleteos de los pájaros, cerca de la ventana. Puedo notar el calor del sol, al mediodía. Por fin llega lo que durante todo el año más deseo.

Al despertar empiezo a notar los primeros rayos de sol sobre las mejillas, y veo como se desperezan los geranios, y un cosquilleo peculiar me invade y no quiero dejar de sonreír.

Tengo deseos de ser libre. De querer correr hasta alcanzar nuevos horizontes, y poder despertar en el cielo. Volar hasta nuevos prados y oler la hierba y las margaritas, notar cómo las flores florecen y las abejas trabajan.

Querría crecer junto a grandes olivos, y dormir bajo una noche estrellada. Sentir como la naturaleza me da la mano, como me acarician los gorriones el cabello y como las mariposas bailan alrededor de mi cintura.

Perderme sin querer, y a la vez queriendo, en el bosque más lejano del universo, para  visitar el lugar donde los árboles cantan, y así poder encontrar ese pedacito perdido, que se esconde en lo más aislado de este mundo, que todo el mundo busca y nadie encuentra. Aquel sitio que te quita el sueño mientras duermes o te hace sonreír cuando lloras, ese rincón llamado paraíso. El cielo en la tierra.

Cerezos que contonean sus frágiles flores al compás de la brisa que camina por los prados suavemente para no despertar a las mariquitas que se posan sobre las rosas que ya empiezan a crecer y que siguen sosteniendo gotas  de lluvia de la olvidada tormenta.

Ver las cometas volar en el viento. Ver a los niños sonreír al buen tiempo…

Campos de gira-soles llenos de alegría, campos de amapolas llenos de dulzura, campos llenos de nuevas ilusiones.

Parajes desérticos, pero llenos de vida, donde reluce el trigo, iluminado por los rayos del sol, que espera el momento en que alguna pequeña alma inocente acaricie la dorada espiga.

Esquinas a las puertas de la hermosura, de arena, agua y ternura, donde el mar va y viene y las olas se tragan el duro ruido de la fría estación.

Bellos almendros que florecen en marzo, ruiseñores que enamoran con su canto.

Luciérnagas que lucen en las noches azules del silencio en el rincón más alejado del infinito.

Golondrinas cansadas por largas travesías, que van y vienen entre las nubes de una mañana serena.

Tiempo de alegría, de nuevas esperanzas, de sueños que esperan a ser revividos, de buenos recuerdos junto al cielo en calma.

Tiempo que se marcha para luego regresar y llenar de esperanza a aquellos que la habían perdido con la llegada de ese maldito invierno.

 Albert Asensio Navarro - Portada del llibre NEU DE PRIMAVERA

NARRACIÓN: ESTHER SOLÉ

ILUSTRACIÓN: ALBERT ASENSIO NAVARRO, PORTADA DEL LIBRE: NEU DE PRIMAVERA 

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LA BELLEZA CAÍDA

Para muchos el otoño significa melancolía, tristeza, tiempo de quedarse en casa. Época de  nubes, de lluvia, de bufandas. Para mí es algo más. Salir a la calle un día de octubre y ver como las hojas ya han cambiado, como la alegría se va junto a la brisa que cada día se hace más intensa, pensar en lo que eras y en lo que eres y replantearte lo que quieres, y mirar por la ventana y contemplar como ha pasado otro año, y cómo vuelve la misma paz, el mismo silencio que llena cada rincón de tu cuerpo, que cautiva tus sentidos y que enamora con esa calma.

 

 

 

 

 

 

 

LA PRIMERA LÁGRIMA DE ALEGRÍA

 

 

Suenan los crujidos de las hojas al pisarlas

cuando la noche esta más cerca

y la esperanza se acaba.

 

Cuando el rumor del viento no cesa

y la lluvia no amaña.

 

Cuando el sol ya no ilumina la montaña

Y la fina tela blanca ciega la noche estrellada.

 

Cuando los pájaros no levantan el vuelo

Y marchan hacia tierras lejanas.

 

Cuando los árboles encantados tiñen

De tristes colores sus enredadas ramas.

 

Cuando todo esto ocurre llega la nostalgia,

y con ella las noches silenciosas y las ventanas cerradas.

Llega el otoño,

día de encanto para mi triste alma.

AUTOR: ESTHER SOLÉ

IMAGEN: LEONID AFREMOV

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UN TRISTE GORRIÓN

Este poema lo ha escito un compañero del colegio como ejercicio de poesía para clase. Cuando hice el blog le pedí que me dejara poner su poema y, encantado, aceptó. Y aquí está su poema. Muchas gracias Alex por  ayudar a construir el blog y por aportar ese divertido poema. Muchos abrazos y un besazo!

 

Cuando por la mañana me levanto,

veo un gorrión cantando.

 

Y le pregunto:

¿Qué te pasa gorrión?

Y él responde:

Es que no me sé ninguna canción.

No te preocupes que yo te enseño.

 

Abro los ojos y puedo ver el sol.

El sol que deshace el rocío con mucha calma.

En el campo consigo ver un girasol.

Un girasol que me levanta el alma.

 

 

 

 

 

AUTOR: ALEX LUQUE PÉREZ

FOTO: MIKAEL SUNDBERG – HEAVY WINTER

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MI ABUELO…

 “La nostalgia de la niñez, el paso inexorable del tiempo y el recuerdo de la figura entrañable del abuelo. Un relato sentimental que llega desde las nubes al buzón de la memoria.”

 Estas son las palabras que describen a la perfeción el cuento de Dani Torrent. Una narración que cautiva y emociona desdel primer momento.

 MI ABUELO CARMELO

 Mi abuelo Carmelo tenía un jardín.

Cuando yo era pequeño,

Pasaba allí las tardes, plácidamente.

 

 

Al caer el sol, mi abuelo solía contarme

historias de tierras lejanas.

Allí donde viajaban las golondrinas

al terminar el verano.

 

 

-Las golondrinas viajan tanto

que han aprendido el lenguaje

de las nubes – decía el abuelo.

 

Por eso, algunas tardes,

cuando volaban a ras de suelo,

nos quedábamos juntos

en el porche, mirándolas.

 

 

Esas tardes no hacía falta regar.

 

 

Que llueva, que llueva,

la Virgen de la cueva”.

 

 

Las tormentas de verano no duraban demasiado.

Entonces, mi abuelo Carmelo cogía las escobas…

y juntos jugábamos con el agua de la lluvia.

 

 

Después, poco a poco, nuestros dibujos

volvían a las nubes.

 

 

Hace mucho tiempo de eso y,

sin apenas darme cuenta,

todo ha ido cambiando.

 

 

Las plantas del jardín han crecido,

aunque parecen más pequeñas.

 

Y ahora soy yo quien las refresca

cuando cae la tarde.

 

Mi abuelo Carmelo ya no está.

Se ha evaporado como los charcos

en verano.

 

 

Pero algunas tardes,

las golondrinas vuelan a ras de suelo

y traen noticias desde las nubes.

Esas tardes me quedo en el porche, en silencio…

 

Esas tardes riega las flores mi abuelo Carmelo.

 

AUTOR/ILUSTRADOR: DANI TORRENT

EDITORIAL: KALANDRAKA

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PATIO ANDALUZ

Aquest poema està inspirat en les cases andaluses, que tenen unes increïbles parets pintades de blanc i uns patis decorats amb geranis. Moltes cases d’Andalusia són com les que apareixen en els quadres. Cases, com les que pertanyen a nombrosos pobles, entre ells el poble dels meus avis materns, Benamargosa (Málaga), que vaig visitar en un viatge per Andalusia en el 2008.

En el patio de mi casa siempre da el sol

Siempre hay un rincon de alegria,

repleto de ilusion.

Donde cada amanecer despierta

más bello que el anterior.

Y desde donde se contempla

el mejor de todos los cielos.

Mi patio es uno de esos lugares que provocan

brillo en los ojos y sonrisa en los labios.

Que hace sentir el viento en las mejillas

y el pelo en la cara.

Ese sitio tan especial,

donde creccen los arboles,

más bellos de la comarca

El lugar de juegos infantiles,

y de recuerdos de infancia.

Lugar, de ultimos pensamientos,

y de amargas nostalgias.

AUTOR: ESTHER SOLÉ

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UNA NOCHE DE VERANO…

Se va la luz. La luz del sol. Y tímidamente sale la luna. Luna llena. El calor da una tregua y deja paso a esa suave brisa acojedora que acaricia el vello de los brazos. Son muchas las sensaciones que se viven en las noches de verano.  Y esto es lo que nos quiere contar Antonio Machado en su poema, que he decidido acompañar del cuadro Noche Estrellada de Van Gogh que me hace recordar las palabras de Machado.

NOCHE DE VERANO

Es una hermosa noche de verano.
Tienen las altas casas
abiertos los balcones
del viejo pueblo a la anchurosa plaza.
En el amplio rectángulo desierto,
bancos de piedra, evónimos y acacias
simétricos dibujan
sus negras sombras en la arena blanca.
En el cénit, la luna, y en la torre,
la esfera del reloj iluminada.
Yo en este viejo pueblo paseando
solo, como un fantasma.

AUTOR: ANTONIO MACHADO

CUADRO: VAN GOGH

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LA TERNURA DE DONALD ZONAL

Aquest quadres han estat pintats per Donald Zonal, un artista molt popular d’Estats Units, conegut per la seva obra dedicada als nens. Per acompanyar a les imatges he trobat aquest poema de Mario Benedetti.

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era un océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en los cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

PINTURA: Donald Zolan

POEMA: Mario Benedetti

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